Naturaleza muerta / Still life

Por petición de varios de mis lectores, que se quejan de haber producido cortocircuitos extremadamente molestos en sus teclados debido a una salivación excesiva producida por los últimos posts, tomo una pausa de comida (bueno, casi) para hablaros de lectura, ese alimento del intelecto.

Soy una gran lectora de novela negra, pero de novela negra no muy oscura, más bien geriátrica, todo hay que decirlo. Lo de geriátrica es por lo de que no me suelen gustar las historias en las que se pone todo el énfasis en los asesinatos en sí (en una novela negra, me temo que el asesinato es bastante inevitable, salvo en algunas de autores un poco especialitos, de los que ya os he hablado), sino en las que lo importante es la investigación, el proceso de deducción del/ de la detective . Así que ya podéis ir descartando de mi lista de favoritos todas las andanzas de Aníbal Lecter y de alegres maníacos que emulan su estilo.

Tras pasarme el día leyendo artículos lingüísticos, y buscando en dicccionarios médicos la traducción de todo tipo de criadillas y vísceras varias para mi curso de traducción médica, tras ver en el hospital todo tipo de costuras, cicatrices, contusiones y fracturas, lo último que me apetece leer es precisamente una descripción detallada de cómo el psicópata de turno les amputa las mencionadas criadillas a sus víctimas, sin ni siquiera anestesia local.

A mí, las amables Miss Marple, Isabel Dalhousie o Mma Ramotswe, investigadoras octogenarias, filósofas u obesas , que encuentran al asesino entre tejido -uno al derecho, uno al revés- y cocido -los guisos de calabaza africana de Mma Ramotswe-, artículos filosóficos sobre ética y varias tacitas de té. A mí, los Hercule Poirot, padre Brown, Sherlock Holmes y Maigret, que en lugar de salpicarse con la sangre de las víctimas y pringarse los zapatos con sus vísceras, resuelven casos mientras se enceran los bigotes con mimo, fuman en pipa, tocan el violín o se terminan el asado que su mujer ha preparado amorosamente.

Ya véis por dónde quiero venir. Precisamente, por Quebec. He descubierto una autora quebequesa anglófona, cuyos libros han empezado a traducirse, pero de los que no he conseguido encontrar una traducción en castellano -aunque no soy una investigadora muy buena, a pesar de leer tanta novela de detectives-, pero sé que se publican en Inglaterra, con portadas diferentes de las que véis aquí, que son las canadienses. Como me he propuesto haceros descubrir un poco de la cultura canadiense, me ha parecido interesante hablaros de ella.

Esta autora, Louise Penny, no sólo escribe francamente bien (el estilo a menudo deja bastante que desear en este género), con un sentido del humor muy anglosajón y una calidad literaria muy interesante, y ha ganado uno de los premios literarios más importantes en el mundo de la novela negra en norteamérica, sino que además ambienta todas sus novelas en los cantones del Este, en Quebec. Sus personajes son intrínsecamente quebequeses, y su inspector, Armand Gamache, de la Sûreté du Québec (la policía autónoma), es uno de esos detectives a los que uno toma afecto enseguida.

Todas sus historias transcurren en el apacible pueblecito quebequés de Three Pines (lo he buscado en el mapa, no existe, pero toda la región que lo rodea, sí). Los lugareños se convierten en un personaje coral, que aparece en cada novela, y algunos son de lo más entrañables, como la pareja gay que lleva el bistro y bed & breakfast del pueblo, o Ruth, escritora y poetisa canadiense célebre, alcohólica y malhumorada crónica.

El único reproche que podría hacerle a la señora Penny es la cantidad ingente de comida que aparece en sus libros (algo muy quebequés y muy vasco, ese amor por el buen yantar), las células grises de Armand Gamache parecen ser propulsadas a base de paninis de brie, cheddar y manzana, sopa de guisantes con panceta, huevos con canadian back bacon y baked beans, copitas de sidra y crêpes. Advertencia: no leer con el estómago vacío.

Otro rasgo genuinamente quebequés de esta autora es el amor por el paso de las estaciones, reflejado en sus novelas, cada una transcurre en un momento muy representativo de cada estación: "Still life" en la semana después de Acción de Gracias, antes de Halloween; "Dead cold" en pleno invierno, en Navidades, y "Cruellest month", en Pascua, en el deshielo quebequés.

El otoño es la estación por excelencia para leer novela negra. ¿Qué andáis esperando? A vuestras mantas, listos, ¡ya!