Chocolate, chándal y "chica lit"

Una de mis obsesiones y aversiones indumentarias es el chándal utilizado en público para actividades que no tienen nada que ver con el deporte ni ningún tipo de ejercicio físico (para los lectores de este lado del Atlántico, el "chándal", palabra que viene probablemente de una deformación de chandail, define en España un jogging suit o tracksuit).

Que quede claro: yo también los uso, para hacer deporte y estar por casa (en mi aversión sólo he mencionado su uso público). Como paso la vida delante del ordenador, me parece una vestimenta que tiene un grado de dignidad ligeramente superior a la del pijama. Pasar cuatro días por semana en pijama no es muy estimulante para el intelecto (aunque ya lo he hecho, ya...). Ni para la vida de pareja, sobre todo cuando la pareja llega y te ve intentando escribir la maldita tesina, sin haberte lavado la cara a las cuatro de la tarde.

Pero hay que tener cuidado: la "ropa blanda" puede ser muy adictiva. Cuando uno se acostumbra a una vida sin costuras, pinzas, plancha, cremalleras ni botones, unos pantalones con corte clásico pueden empezar a parecerle tan complicados como la fisión del átomo. Un día tengo que dedicarle una entrada al fenómeno de la "pijamización" de Occidente. El mundo necesita ese post, y se lo daré. Que no se diga que este blog no tiene vocación social.

Por todo lo mencionado anteriormente, me obligo a vestirme como para una boda cuando salgo a trabajar, por mantener el hábito, que no se diga. Y por eso no me proponen aumentos de sueldo. Probablemente piensan que estoy forrada. Jo. Tengo que dejar de ir a currar preparada como una reina.

Esto me hace pensar en otro fenómeno que le acecha a uno de forma solapada: la "chandalización" del cerebro. Ya, ya, que somos todos muy inteligentes e inquietos culturalmente. Y un rrrrábano.

En la foto podéis ver lo que pasa cuando la semana ha sido dura. Sin comentarios.

Cuando se llega a casa el viernes por la tarde arrastrándose cual molusco gasterópodo (limaco), todo lo que le apetece a una gran mayoría es lanzar una pizza congelada al horno y verse una peliculita hundido en el sofá, como un invertebrado, sin columna. Yo le propuse el viernes pasado a monsieur M. volver a ver ("volver a ver" es crucial en esta frase) en sesión continua dos pelis de Bergman, todo ello acompañado de un buen bordeaux y un platillo fino, algo exótico. Por mantener el nivel, vaya.

Tras ver que ninguno de los dos estaba por la labor de cocinar nada fino y exótico, la pizza entró a velocidad de freesby en el horno, casi se nos olvida quitarle el plástico. El tema de abrir una botella suponía buscar el sacacorchos..., bof, una cervecita y vas que ardes. Y tras cinco minutos de "Gritos y susurros", nos miramos y corrimos a la estantería a por las pelis de Indiana Jones.

Y así pasamos la tarde, embrutecidos, felices, él en su pantalón de pijama y yo en mi chándal.